Dovevo essere Imperatrice

Di Stefania del Belgio

La vita di Stefania del Belgio avrebbe dovuto essere diversa: invece di una vita agiata in una famiglia reale, avrebbe dovuto diventare l'imperatrice consorte d'Austria. Ma il destino ha voluto diversamente, e Stefania si è trovata a vivere una vita fatta di dolore, solitudine e delusioni.
In questo libro, Stefania ci racconta la sua storia, dalla sua infanzia come principessa belga alla sua turbolenta relazione con l'arciduca Rodolfo d'Austria, fino alla tragica fine del loro amore a Mayerling.
Attraverso le sue parole, scopriamo una donna forte, coraggiosa e determinata, che ha dovuto affrontare molte difficoltà nella vita, ma che ha sempre cercato di rimanere fedele a se stessa e ai propri ideali.
"Dovevo essere Imperatrice" è un libro toccante e commovente, che ci mostra come anche le persone che sembrano avere tutto possano soffrire e lottare per trovare la propria felicità.

• Lingua: Italiano
• Editore: barbara di fiore editore
• Data di uscita: 4 mag 2023
• ISBN: 9791281436039

Anteprima del libro

Biografia

Dovevo essere imperatrice

I.

Infanzia rigida.

Sono nata in Belgio, non lontano dalla capitale, nel castello di Laeken, residenza dei sovrani - figlia di Sua Maestà Leopoldo II, re dei Belgi, duca di Sassonia, principe di Sassonia, Coburgo e Gotha, e di Sua Maestà Maria Enrichetta, regina dei Belgi, arciduchessa d'Austria, principessa d'Ungheria - nel periodo in cui la primavera diffonde generosamente i suoi doni e gli uccelli riempiono la natura con il loro canto. Era il 21 maggio 1864.

Già prima di me, erano nati una figlia e un figlio dai miei genitori: Luisa, il 18 febbraio 1858; e Leopoldo, il 12 giugno 1859.

Il primo evento che si è impresso profondamente nella mia memoria fu la morte di questo amato fratello, che Dio volle richiamare a sé prima ancora che avesse raggiunto l'età di dieci anni. Benché avessi solo quattro anni e mezzo, ricordo ancora perfettamente questo bambino deliziosamente bello e tenero, la sua rassegnazione durante la sua breve malattia, e il dolore struggente di mia madre quando spirò tra le sue braccia. Una polmonite, che il Principe aveva contratto cadendo in acqua mentre giocava con una piccola barca a vela, tolse la felicità alla nostra famiglia e la speranza alla nostra dinastia. La Provvidenza imponeva così a noi e a tutto il paese un crudele sacrificio. Per molto tempo, nessun sorriso fiorì più sulle labbra di mia madre, il suo incarnato roseo perse la sua freschezza giovanile e nel suo sguardo si poteva leggere una ferita al cuore che non si è mai completamente rimarginata.

Da quel momento, i miei ricordi vedono oscurarsi la vita coniugale dei miei genitori. Colpita nel profondo del cuore dalla morte di suo figlio, mia madre era molto cambiata; quel bambino era stato lo scopo della sua vita, lo aveva riconciliata con il destino che le era toccato. Ahimè, quel conforto era andato perduto... Aveva sognato una vita completamente diversa quando, giovane e bella, all'età di diciassette anni, senza sapere esattamente perché e come, concesse la sua mano al duca del Brabante, figlio primogenito di Leopoldo I, re dei Belgi e della regina Luisa Maria, principessa d'Orléans.

Cresciuta a Budapest, all'interno di una famiglia molto unita, adorata dai suoi numerosi fratelli e sorelle, vivendo senza costrizioni, mia madre aveva un umore allegro e un fascino che la sua affabilità rendeva ancor più attraente. Figlia dell'arciduca Giuseppe, gran conte palatino d'Ungheria - il cui nome è ancora venerato oggi nel paese - e di una principessa del Württemberg, mia madre aveva ricevuto dai suoi genitori un'educazione illuminata e scelta che sviluppò le sue capacità intellettuali. Dotata anche di un senso artistico molto sicuro, dedicava parte del suo tempo libero alla pittura, all'arpa, al pianoforte e al canto con rara felicità. Grande amica della natura, cercava i piaceri campestri e si interessava soprattutto ai cavalli e ai cani. Coloro che l'hanno vista alla scuola di equitazione, dove cavalcava personalmente i suoi cavalli inglesi, ricordano la sua figura snella ed elastica. Più tardi, divenuta regina, cavalcando intere giornate al fianco del Re, attraverso prati, campi, terre e boschi, superando coraggiosamente ogni ostacolo, seppe dimostrare la sua calma e il suo coraggio.

Maria Enrichetta, coccolata dai suoi genitori e da tutti coloro che l'avevano vista crescere, dovette lasciare la sua patria, la sua famiglia e la sua casa per seguire un uomo che non aveva mai visto... Molte volte, più tardi, mi ha raccontato quanto questa separazione e questo viaggio all'estero le fossero stati difficili. Divenne belga e si dedicò alla sua nuova patria. Ma, nel profondo del suo cuore, rimase ungherese. Non poteva dimenticare il suo paese natale, dove nessuna lacrima aveva mai offuscato i suoi begli occhi, né fatto impallidire le sue guance, e i suoi ricordi più teneri evocavano in lei la vecchia casa paterna.

Leopoldo I, re dei Belgi, grazie a una grande popolarità, alle sue relazioni familiari e alla sua qualità di primogenito di una delle più antiche famiglie principesche tedesche, era riuscito a conquistare un prestigio universale. Aveva sposato prima l'erede presunta al trono d'Inghilterra, la principessa Carlotta e, successivamente, dopo la morte prematura della sua prima moglie, la figlia di Luigi Filippo. Sua sorella era la madre della regina Vittoria d'Inghilterra. Altri fratelli e sorelle, nipoti e pronipoti si erano sposati con membri delle famiglie reali russe, francesi e portoghesi. Per stabilire un legame con la casa imperiale d'Austria, il re Leopoldo I aveva concepito il desiderio di far sposare suo figlio, allora diciottenne, con un'arciduchessa. L'arciduca Giovanni intratteneva rapporti di amicizia con Leopoldo I e si assunse l'incarico della missione confidenziale che consisteva nell'informarsi se la corte di Vienna avrebbe visto con favore un progetto di alleanza del principe ereditario del Belgio con l'arciduchessa Maria Enrichetta. Si era vagamente pensato di farne la moglie dell'imperatore Francesco Giuseppe, ma l'imperatrice madre si era opposta a questo progetto. Il matrimonio con il principe del Belgio trovò a Vienna un'accoglienza molto favorevole e l'arciduca Giovanni fu pregato di informarne Leopoldo I. Fu solo allora che si comunicò la notizia alla giovane arciduchessa, la quale obiettò che non desiderava legarsi a un uomo che non conosceva. Ma non fu concesso alcun rinvio. Si lasciò sedurre da promesse allettanti e dai vantaggi che poteva sperare dalla sua qualità di moglie del futuro re. Infine, acconsentì. La celebrazione del matrimonio ebbe luogo «per procura» e l'arciduca Carlo Luigi, fratello dell'Imperatore, condusse la sposa in Belgio. Nel corso di questo viaggio intrapreso per raggiungere il suo futuro sposo, si fermò per trentasei ore a Schaumburg, presso suo fratello, l'arciduca Stefano, proscritto dalla Monarchia. Trovò presso di lui incoraggiamenti e consolazioni...

Certo, nutriva un profondo rispetto per il suo suocero, Leopoldo I, ma temeva comunque il suo matrimonio con il duca di Brabante. Mio padre, d'altra parte, subiva l'influenza paterna, convinto dell'enorme interesse politico che questa unione rappresentava per il Belgio. Ma al momento del suo matrimonio non era ancora maggiorenne - aveva appena compiuto il suo diciannovesimo anno - ed era troppo giovane per poter misurare la portata di un atto così grave... In ogni caso, non poteva essere ritenuto responsabile; il Re aveva deciso questo matrimonio e suo figlio doveva sottomettersi alla sua volontà.

Il duca di Brabante, mio padre, era dotato di un'intelligenza e di una perspicacia notevoli; la sua attitudine per le imprese e gli affari politici era fuori dal comune. Di cultura superiore, era attivo, eloquente, spiritoso e aveva inoltre una memoria prodigiosa. Quando, nel 1865, dopo la morte di suo padre, assunse il titolo di re dei Belgi sotto il nome di Leopoldo II, non volle assumere il suo ruolo solo formalmente, ma si dedicò al suo paese. Così non gli rimase molto tempo per occuparsi di sua moglie e dei suoi figli. La vita familiare, inoltre, non lo attirava. Si disinteressò delle gioie che essa porta e dei doveri che crea. È triste e scoraggiante pensare che questi due esseri, così generosamente favoriti dalla natura - mio padre e mia madre - lei, animata da sentimenti e qualità elevate, lui, dotato di un'intelligenza penetrante e di doni eccezionali, non abbiano potuto vivere in maggiore armonia e crearsi un «focolare». Ma, sfortunatamente, non si sono compresi. I loro cammini si sono incrociati per un solo istante, per poi allontanarsi subito e per sempre. Lui scelse la via dell'indifferenza e dell'infedeltà, mentre lei dovette accettare quella della rassegnazione, della solitudine e del dolore...

Come non meravigliarsi che i figli nati da un'unione simile non abbiano conosciuto la gioia del cuore? Altri bambini ricordano con piacere i giorni felici trascorsi nella casa paterna, noi, ahimè, possiamo solo pensare con amarezza alle ore oscure vissute sotto il tetto familiare. Destino strano! Questa gioventù senza gioia è stata per ognuna di noi come una preparazione al futuro amaro che ci era riservato.

La fiducia e l'affetto, sentimenti che solitamente abbelliscono la culla del bambino e che formano il cuore della giovinezza, non ci sono mai stati concessi. Nonostante la sua freddezza, la sua indifferenza apparente e una severità che sfiorava la durezza, amavo mia madre affettuosamente. La ammiravo e la veneravo, ma mi ispirava timore. Ed è per questo che non ho mai trovato in lei quel sostegno e quel conforto affettuoso a cui aspiravo con tutto il mio essere. La riservatezza di mia madre mi era incomprensibile; solo molto più tardi seppi perché e come il suo cuore si era indurito. Come bambini reali, non siamo stati cresciuti nel benessere, nella magnificenza o nel lusso, ma come figli di semplici borghesi, tranquilli e senza pretese. Mia madre voleva innanzitutto inculcare in noi la consapevolezza del bene. Ci ha cresciute cristianamente affinché una fede inossidabile ci desse quella forza di carattere di cui lei stessa era animata. È per questo che, nonostante tutto, benedico questa madre premurosa. Le devo il fatto di essere diventata una donna consapevole dei suoi doveri e grazie a lei ho potuto affrontare senza esitazione una lotta di vent'anni.

La mia istruzione iniziò all'età di dieci anni; capii subito che, da quel momento, libri e quaderni avrebbero preso il posto dei miei giocattoli e che avrebbe avuto inizio una vita più ordinata. Fu allora che la governante di mia sorella, la signorina Legrand, venne a sostituire accanto a me la sorvegliante della mia prima infanzia, la brava Antonietta Polsterer, viennese, che mi aveva accudito e circondato di un'affetto sincero e disinteressato.

Ci alzavamo di buon mattino: in estate alle cinque, in inverno alle sei. Durante la nostra toeletta, il silenzio più assoluto era d'obbligo; qualsiasi infrazione a questa regola comportava una punizione severa. Dovevamo vestirci e pettinarci da sole. La cameriera stava nella stanza e ci sorvegliava. Per metterci alla prova, la governante faceva spesso ingressi inaspettati. Mi ero abituata rapidamente a questo regime, ma pettinarmi da sola era per me una tortura... Avevo capelli fini e lunghi, naturalmente ondulati e ricci; mi diventava sempre più difficile lisciare i miei capelli e separarli. La nostra acconciatura non era né graziosa né elegante. Un pettine curvo, che aderiva alla forma della testa, impediva ai nostri capelli di cadere sulla fronte; ai denti del pettine era attaccata una retina che imprigionava i nostri lunghi capelli come in una tasca. Anche i nostri vestiti erano semplici come la nostra acconciatura. Tagliati a forma di camicia, cadevano senza alcuna decorazione al di sotto del ginocchio; una cintura di cuoio li tratteneva.

Per rendere il nostro corpo più resistente, le finestre della nostra camera da letto rimanevano aperte sia in estate che in inverno, e raramente si accendeva il riscaldamento. Mi è capitato di trovare l'acqua ghiacciata nelle brocche e nei lavandini quando mi svegliavo, una sorpresa spiacevole al momento di fare la mia toiletta. Ma ci dicevano che questo era molto salutare.

Una volta vestite, dovevamo fare il nostro letto, riporre i nostri effetti personali e spolverare la camera, arredata con semplicità in linea con il nostro stile di vita sobrio. Non c'era nessun quadro alle pareti, gli specchi erano proibiti e non c'era alcun tappeto sul pavimento. L'arredamento, in legno ordinario, non mostrava alcun gusto. I letti, gli armadi e le sedie erano francamente brutti e scomodi. Gli accessori sulla mia tavola da toeletta erano in legno, e il pettine era in corno. Il salotto della nostra governante ci serviva da sala da pranzo quando i nostri genitori ricevevano. Era anche notevole per la totale assenza di gusto. Quando avevamo finito la nostra toiletta e avevamo sistemato la stanza, mi inginocchiavo davanti a un piccolo altare e recitavo ad alta voce la mia preghiera del mattino. Alle sette e mezza, andavo a trovare mia madre per salutarla. Per lo più, era già vestita. Mentre le baciavo la mano, il mio cuore si riversava verso di lei e desideravo con tutta me stessa che mi prendesse tra le braccia per coccolarmi dolcemente. Ma di solito mi veniva negato questo piacere, e l'angoscia costante di incorrere in una reprimenda per una trascuratezza qualsiasi ha soffocato gradualmente i miei sentimenti affettuosi. A volte andavo a trovare i miei genitori durante la loro colazione, che solitamente facevano insieme. Splendidi fiori adornavano la tavola splendidamente apparecchiata, e c'erano anche frutti dall'aspetto succulento. C'erano prelibatezze come dolcetti, panini dolci o al cioccolato, deliziose brioche. Ma non ricevevo nulla di tutte queste prelibatezze. Di tanto in tanto, un vecchio servo ci dava, di nascosto, alcune delle golosità tanto desiderate, ma bisognava affrettarsi per avere il tempo di condividere il bottino con Luisa e Toni.

Alle otto e mezza ci sedevamo al nostro banco. In inverno, nella stanza studio che era una vera e propria ghiacciaia, tremavo dal freddo. Suppongo che le governanti, per resistere a quella temperatura, fossero vestite di conseguenza, poiché non sembravano soffrire tanto quanto noi. Le mie dita rigide e gonfie per il gelo tenevano a malapena la penna. Amavo lo studio. Più tardi, la storia, la letteratura, la geografia, la storia naturale, la botanica e la storia dell'arte divennero le mie scienze preferite. Mi applicavo soprattutto a imparare le lingue straniere, le novità letterarie e il disegno. Al contrario, la matematica e la grammatica, così come gli esercizi di memoria, mi ripugnavano. Mi piaceva raccontare liberamente a mia madre o alla mia governante ciò che avevo appreso, ma ero molto annoiata a ripetere a memoria un passo di un libro.

In generale, imparavo con facilità. Più i compiti imposti erano difficili, e più mi appassionavo alla ricerca delle soluzioni.

Così, l'idea che qualcuno potesse interessarsi alle bambole mi sembrava presto inconcepibile. Non mi piaceva vestirle e svestirle, occuparmi di queste piccole cose che divertono la maggior parte degli altri bambini... Quando si trattava di interessarmi a lavori manuali, di cucire, di lavorare a maglia calze, scialli e guanti, lo facevo con piacere, soprattutto quando questi abiti erano destinati ai poveri. Ma amavo soprattutto il disegno e la lettura. Spesso si diceva di me che i miei gusti erano piuttosto quelli di un ragazzo, e penso che fosse veramente così.

Mi sono sempre molto appassionata agli animali e ho trovato anche un grande piacere nel giardinaggio. Questi gusti mi sono rimasti. Sono stata più felice vicino agli animali. A volte, quando mi lasciavano sola, guardavo il fervore delle formiche, osservavo un grosso bombus rumoroso o una farfalla frivola... Avevamo una grande voliera con molti uccelli di ogni specie. Li conoscevo bene, ognuno di loro aveva un nome e volava verso di me quando lo chiamavo. Avevamo una piccola fattoria con le selezioni più rare di piccioni, conigli bianchi e neri, un asino e delle capre; questa «ménagerie» era completata da pesci e da enormi tartarughe che i miei genitori avevano portato da uno dei loro lontani viaggi.

Era la nostra più grande gioia attaccare lunghe redini rosse all'asino o alle capre e condurli così al trotto e al galoppo attraverso le belle e spaziose passeggiate di Laeken. La governante, che aveva ricevuto l'ordine formale di non perderci mai di vista, non poteva sempre seguirci, così arrivò il giorno in cui questo gioco ci fu proibito... Questa proibizione fece scorrere molte lacrime, ma non c'era nulla da fare... Eravamo troppo irrequiete per accontentarci di passeggiate tranquille al fianco della nostra governante. Dopo che l'asino e le capre ci furono vietati, decidemmo di giocare a nascondino, semplice modo per sfuggire alla noia mortale delle passeggiate. Ma anche questo gioco fu giudicato troppo turbolento e abbiamo dovuto abbandonarlo.

Abbiamo sempre avuto altre idee che ci perseguitavano. Nel parco abbiamo scoperto un bel tiglio profumato; dal suo potente tronco crescevano due grandi rami che si allargavano ampiamente, offrendo un riparo ospitale. Abbiamo preso possesso di questo vecchio albero, che è diventato il nostro rifugio. L'abbiamo decorato con pezzi di stoffa e nastri multicolori. La chioma era il nostro tetto, il canto degli uccelli il nostro concerto. Lo chiamavamo «feu-feu»; perché, non lo so, ma «feu-feu» era il nostro posto preferito e ci stavamo sempre in guardia. Dall'alto di questa postazione d'osservazione, niente poteva sfuggirci. Studiavamo o leggevamo lì; dall'alto, tutto ci sembrava estremamente romantico e affascinante. Tuttavia, non appena la governante si avvicinava, saltavamo giù, affinché non avesse il tempo di scoprire il nostro «feu-feu», clandestino e caro...

Abbiamo avuto anche ognuno un piccolo giardino che amavamo dissodare, rastrellare, coltivare e curare noi stessi. Questi giardini erano adiacenti, circondati da una siepe e una recinzione e ognuno di noi possedeva una chiave per la sua porta. C'erano tre piccoli giardini adiacenti, appartenenti a Luisa, a Leopoldo e a me. Dopo il matrimonio di Luisa, il suo giardino divenne proprietà di mia sorella Clementina. Abbiamo coltivato insieme il giardinetto del nostro defunto fratello. Conoscevamo tutti i giardinieri della corte; erano grandi amici miei. Uno di loro mi insegnò come sistemare aiuole, dissodare, fertilizzare e seminare; ho imparato a piantare, a zappare e a innestare.

Ho piantato con le mie mani, cinquantacinque o sessant'anni fa, diversi alberi. Sono diventati grandi, belli e forti. Non è senza emozione, quando il mio cammino mi porta a Laeken, che rivedo questi alberi, che io e mia sorella, il mio caro fratellino abbiamo piantato un giorno con tanto amore e speranza.

Dal modesto bucaneve al crisantemo, tutto cresceva e fioriva nel mio giardino; ogni stagione portava i suoi fiori, i suoi frutti e le sue verdure. I fiori riempivano le mie aiuole di mille toni incantevoli, mi affascinavano gli occhi e il cuore e mi ricompensavano della mia pazienza. Ero fiera di poter riempire con i miei bouquet i salotti di mia madre e i piccoli altari della casa, e di vedere i miei frutti offerti a tavola. I miei immortali e le mie margherite, le deponevo con devozione sulla tomba del mio amato fratello.

Qualsiasi fosse il tempo, un'ora del mattino e due ore del pomeriggio erano dedicate ai giochi, alle passeggiate e ai lavori di giardinaggio.

In estate come in inverno, indossavo gli stessi vestiti. Scarpe con suole robuste, calze calde, pellicce e intimo di lana erano cose sconosciute per noi. Né i raffreddori né i mal di gola o i mal di testa riuscivano ad alleviare le prescrizioni riguardanti il nostro abbigliamento e la temperatura delle nostre camere. Al di fuori degli orari dedicati alle nostre passeggiate e ai nostri pasti, tutto il nostro tempo era dedicato allo studio.

Avevo professori eminenti. I maestri più rinomati di Bruxelles si facevano onore di poter contribuire all'educazione dei figli dei loro sovrani. Quasi tutti mi erano simpatici, ammiravo la loro conoscenza e la loro pazienza. Il più notevole tra loro era monsignor van Weddingen, prelato di corte, sacerdote degno e buono, che mi guidava, mi consolava, mi dava coraggio e mi preparava alla vita. Il suo ricordo rimane indelebile in me. Per quanto riguarda le lezioni di tedesco, invece, avevo un insegnante pedante, che indossava spessi occhiali; ogni volta che mi guardava attraverso le lenti, un'ansia mi prendeva. Avevo paura di lui.

Non sopportavo neanche il professore di pianoforte, che arrivava addirittura a colpirmi le dita con una regola ogni