Il Paradiso del Ragazzo Pashtun

Di Stephen Hunt

Il futuro è bello... ma non per tutti!

 

Ash deve scappare dal suo paese distrutto dalla guerra, fuggendo verso la mitica Europa, o affrontare l'omicidio per mano di un brutale signore della guerra locale.

L'unico problema è che pochi sopravvivono ai terribili branchi di fameliche macchine da caccia che si aggirano nella spopolata zona di confine!

 

Ma la sua pericolosa odissea potrebbe valere la pena. In questa Europa del futuro, infatti, nessuno soffre la fame o è povero. Il crimine è stato praticamente abolito e tutti possono inseguire i propri sogni, qualunque siano le loro passioni.

 

Ma quando si ha l'utopia perfetta, fino a che punto le lancette dell'orologio devono scorrere per raggiungere la distopia?

 

Immaginata e scritta magistralmente, questa visione inquietante del nostro futuro mette in discussione il significato di essere umano e incorona definitivamente Stephen Hunt all'avanguardia del genere fantascientifico.

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INFORMAZIONI SULL'AUTORE

Stephen Hunt è il creatore dell'amatissima serie "Far-called" (Gollancz/Hachette) e della serie "Jackelian", pubblicata in tutto il mondo da HarperCollins insieme ad altri autori di fantascienza, Isaac Asimov, Arthur C. Clarke, Philip K. Dick e Ray Bradbury.

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Formato del libro

Romanzo autonomo (non fa parte di una serie).

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Elogi per i romanzi di Stephen Hunt

«Il signor Hunt decolla a velocità da corsa».
- IL WALL STREET JOURNAL

***

«L'immaginazione di Hunt è probabilmente visibile dallo spazio. Sparge concetti che altri scrittori estrarrebbero per una trilogia come involucri di barrette di cioccolato».
- TOM HOLT

***

«Ogni sorta di bizzarra e fantastica stravaganza».
- GIORNALISTA

***

«Una lettura irresistibile per tutte le età».
- GUARDIANA

***

«Costellato di invenzioni».
-L'INDIPENDENTE

***

«Dire che questo libro è pieno di azione è quasi un eufemismo... un meraviglioso racconto di evasione!»
- INTERZONE

***

«Hunt ha riempito la storia di espedienti intriganti... coinvolgente e originale».
- PUBLISHERS WEEKLY

***

«Un'avventura rocambolesca in stile Indiana Jones».
-RECENSIONI DEI LIBRI DI RT

***

«Un curioso mix di futuro e parte di esso».
- RECENSIONI KIRKUS

***

«Un'opera inventiva e ambiziosa, piena di meraviglie e di stupori».
- IL TEMPO

***

«Hunt sa cosa piace al suo pubblico e glielo dà con un'arguzia sardonica e una tensione sviluppata con cura».
- TIME OUT

***

«Un racconto avvincente... la storia procede spedita... l'inventiva costante tiene il lettore incollato... il finale è un susseguirsi di cliffhanger e ritorni a sorpresa. Divertentissimo».
- SFX MAGAZINE

***

«Allacciate le cinture di sicurezza per un frenetico incontro tra gatto e topo... un racconto emozionante».
- SF REVU

• Lingua: Italiano
• Editore: Stephen Hunt
• Data di uscita: 13 apr 2024
• ISBN: 9798223055204

Anteprima del libro

Il Paradiso Dei Ragazzi Pashtun

Stephen Hunt

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Green Nebula

IL PARADISO DEI RAGAZZI PASHTUN

Pubblicato per la prima volta nel 2020 da Green Nebula Press.

Copyright © 2020 di Stephen Hunt.

Tipografia e design di Green Nebula Press.

Il diritto di Stephen Hunt di essere identificato come l'autore di quest'opera è stato rivendicato da lui stesso in conformità al Copyright, Designs and Patents Act 1988.

Tutti i diritti riservati. Nessuna parte di questa pubblicazione può essere riprodotta o distribuita in qualsiasi forma o con qualsiasi mezzo, o memorizzata in un database o in un sistema di recupero, senza la previa autorizzazione scritta dell'editore. Chiunque compia azioni non autorizzate in relazione a questa pubblicazione può essere perseguito penalmente e subire richieste di risarcimento danni in sede civile.

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«C'è una tirannia nel grembo di ogni utopia».

- Bertrand De Jouvenel.

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Sempre Di Stephen Hunt E Pubblicato Da Green Nebula

SEMPRE DI STEPHEN HUNT E PUBBLICATO DA GREEN NEBULA

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LA SERIE DEL VUOTO SCORREVOLE

Collezione Omnibus della Stagione 1 (#1 & #2 & #3): Il Vuoto Fino in Fondo

Spinta Anomala (#4)

Flotta Infernale (#5)

Viaggio del Vuoto Perduto (#6)

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I MISTERI DI AGATHA WITCHLEY: COME STEPHEN A. HUNT

I Segreti della Luna

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LA SERIE DEL TRIPLICE REGNO

Per la Corona e il Drago (#1)

La Fortezza nel Gelo (#2)

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LA SERIE DEI CANTI DEL VECCHIO SOL

Vuoto Tra le Stelle (#1)

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LA SERIE DI JACKELIAN

Missione a Mightadore (#7)

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ALTRE OPERE

Sei Contro le Stelle

L'inferno Inviato

Un Canto di Natale Steampunk

Il Paradiso del Ragazzo Pashtun

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NON-FIGURA

Strane Incursioni: Una Guida per i Curiosi di UFO e UAP

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Per i link a tutti questi libri, visitate il sito https://stephenhunt.net

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Elogi per i romanzi di Stephen Hunt

«Il signor Hunt decolla a velocità da corsa».

- IL WALL STREET JOURNAL

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«L'immaginazione di Hunt è probabilmente visibile dallo spazio. Sparge concetti che altri scrittori estrarrebbero per una trilogia come involucri di barrette di cioccolato».

- TOM HOLT

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«Ogni sorta di bizzarra e fantastica stravaganza».

- GIORNALISTA

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«Una lettura irresistibile per tutte le età».

- GUARDIANA

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«Costellato di invenzioni».

-L'INDIPENDENTE

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«Dire che questo libro è pieno di azione è quasi un eufemismo... un meraviglioso racconto di evasione!»

- INTERZONE

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«Hunt ha riempito la storia di espedienti intriganti... coinvolgente e originale».

- PUBLISHERS WEEKLY

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«Un'avventura rocambolesca in stile Indiana Jones».

-RECENSIONI DEI LIBRI DI RT

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«Un curioso mix di futuro e parte di esso».

- RECENSIONI KIRKUS

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«Un'opera inventiva e ambiziosa, piena di meraviglie e di stupori».

- IL TEMPO

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«Hunt sa cosa piace al suo pubblico e glielo dà con un'arguzia sardonica e una tensione sviluppata con cura».

- TIME OUT

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«Un racconto avvincente... la storia procede spedita... l'inventiva costante tiene il lettore incollato... il finale è un susseguirsi di cliffhanger e ritorni a sorpresa. Divertentissimo».

- SFX MAGAZINE

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«Allacciate le cinture di sicurezza per un frenetico incontro tra gatto e topo... un racconto emozionante».

- SF REVU

Indice dei contenuti

1.Nell'EmBo

2.La fine dell'Odissea

3.Arrivo in Paradiso

4.Abbraccio britannico

5.Buon Cittadino

6.Poltrona marziana

7.Correzione medica

8.I lavori secondari

9.I media contano

10.Gatti

11.Mandati

12.La morbidezza dell'ermellino

13.Amici Onorevoli

14.D-notizie

15.Il signor Dieci per cento

16.Lato Stato

17.Il Liz Dolan Show

18.Seguire il viaggio

19.Un amico nei fatti?

20.Sarai a terra

21.Brutto appuntamento

22.Ostaggio della fortuna

23.Semplificazione radicale

24.Il paradiso dei ragazzi Pashtun

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Nell'EmBo

Immaginate me, lo sciocco, maledetto e molto maltrattato Ashwand Tanai, mentre guardo la valle davanti a me, chiedendomi due cose. Primo, perché la zona era chiamata Embo ? E secondo - dato che il nostro nome locale afghano era «Il recinto» - dove si trovava esattamente il mio recinto inviato dal diavolo?

Lo zio Diyar aveva fornito il vecchio camion decrepito che portava me e lo zio qui, aveva contribuito con la benzina (in realtà, olio vegetale raffinato) e con un gruppo di tribù armate che stringevano AK47 antichi quanto il veicolo. Ma lo zio Diyar aveva poche risposte alle mie domande. Aveva scoperto che se avesse risposto a una di esse, si sarebbero aperte le cateratte, per quanto mi riguardava.

«Allora, dov'è il Recinto?». Chiesi infine.

Lo zio si grattò la barba mentre indicava qualcosa che assomigliava a un traliccio telefonico rosso conficcato nella terra della valle a un miglio di distanza. «Quello è l'inizio del Recinto, giovane. Il pilone è un indicatore, non di più. Ha un fratello qualche chilometro più in là, e anche una sorella sulla sinistra. Una lunga linea di denti di drago. Un tempo, decenni fa, qui c'era un'alta barriera metallica. Ma non era più necessaria per la difesa della nostra gente». Sorrise con i suoi denti marroni storti. «Il confine non era stato costruito abbastanza vicino alle pattuglie di droni per attivare le macchine assassine. Quando gli abitanti del villaggio dietro di noi se ne sono accorti, hanno abbattuto il vecchio muro per ricavarne l'acciaio».

«Una recinzione che non è una recinzione», dissi pensieroso.

«L'Embo non è meno pericoloso per questo», rispose zio Diyar, «forse lo è di più».

Accarezzo la tasca della giacca dove giace il mio taccuino, pieno di appunti scarabocchiati, mappe e diagrammi di percorsi sicuri attraverso l'Embo. Hah, come se potesse esistere una cosa del genere. Sarò anche giovane, ma anch'io riconoscevo un mucchio di merda quando la sentivo. «Ho le mie indicazioni».

«E ho un ultimo regalo per voi», disse zio Diyar. Tornò al camion e uno dei suoi accompagnatori armati gli passò un pacco avvolto in stoffa. Lo zio tornò e me lo mise tra le mani. «Corrotto dal pilota di un diplomatico norvegese, parte di una missione qui sette anni fa. L'ho tenuto al sicuro in caso di necessità».

Aprii il fagotto abbastanza da intravedere il contenuto. Sentii con curiosità cosa avevano nascosto. Un tessuto argenteo fatto di metallo leggerissimo che sembrava sbriciolarsi al tocco mentre si scioglieva dalle mie dita. C'era anche un interno sul retro, più morbido, come la lana, e di colore arancione brillante. «Che cos'è, zio?»

«Viaggiate di notte con questo involucro intorno a voi. Il lato metallico nasconde il calore del vostro corpo ai droni. Quando siete al sicuro sul lato opposto della recinzione, girate il mantello al rovescio, mostrando la superficie arancione. Questo genera una richiesta di aiuto a bassa potenza, segnalandovi come pilota precipitato che necessita di un volo di soccorso».

«Grazie. Questo non ha prezzo!». Il gesto mi sconvolse. I figli dello zio erano morti durante innumerevoli conflitti tribali nel corso dei decenni. Io ero tutto ciò che gli era rimasto, ma ora avrebbe perso anche me. Ci saremmo persi a vicenda.

«Oh, ha avuto un grande prezzo, pagato in natura. Vai con Dio, Ashwand. Che tu possa sopravvivere al tuo viaggio».

«Sopravviverò. In quale altro modo potrei entrare in Paradiso?».

«Paradiso?» Scosse lentamente la testa per quanto mi riteneva sciocco. «Forse; di un tipo straccione e mondano. Cercherò di mandarvi notizie quando Siramad Mehmatyar sarà morto. Mehmatyar è un vecchio che ha molti nemici».

«Li fa così facilmente», ho detto, pensando al signore della guerra tribale che mi voleva uccidere così tanto che fuggire dall'Afghanistan era l'unico modo per sopravvivere.

«E tu tiri troppo liberamente la coda ai leoni», lo rimproverò zio Diyar. «Ora, andate. Prima che questi bruti vedano le lacrime nei miei occhi e la mia reputazione sia rovinata per sempre».

Lo presi in parola e scesi a valle, fermandomi vicino al palo cremisi come mi aveva consigliato il mio quaderno. Trovai la grotta in cui nascondermi, esattamente dove doveva essere. Poi salutai lo zio per l'ultima volta, mentre il suo camioncino emetteva fumo nero e spariva verso est. Mi riposai all'interno della grotta. Il palo cremisi all'esterno intonava una canzone di avvertimento che si propagò fino a notte fonda. Riconoscevo diverse lingue. Urdu, kashmiri, wakhi, hindi, persiano, pashto, arabo e, naturalmente, inglese. In ogni lingua, il messaggio era lo stesso. «Questa è una zona riservata. Sono in funzione misure letali completamente automatizzate. Chiunque oltrepassi illegalmente questo punto sarà condannato a morte».

Un tempo questo era stato territorio iraniano. C'era una striscia del Paese non troppo radioattiva, vicino a Bandar Abbas e al Golfo Persico, che portava ancora il titolo di Iran. Questo vasto deserto vuoto non era più l'Iran, ma solo l'Embo, la letale porzione di terra proibita che non era stata rivendicata dalla Turchia.

Ho controllato i miei pochi averi mentre aspettavo che uscissero le stelle. Nessun metallo che potesse far scattare i sensori nascosti del terreno. Per lo più fibre naturali, fino alla mia borsa di cuoio piena d'acqua. Pane piatto da mangiare. Un po' di carne di agnello essiccata. Finché c'era luce rileggevo il mio quaderno, pieno di avvertimenti e ingiunzioni. D'ora in poi non ci sarebbero stati più fuochi da campo per scaldarsi durante la notte. Quando riuscii a orientarmi tra le costellazioni tremolanti, mi avvolsi con la coperta del pilota e uscii. Il materiale sembrava uno scialle di liquido elettrico caldo che sembrava librarsi sopra la mia pelle. Una sensazione strana e unica. Non avevo mai provato nulla di simile.

La valle conduceva a una pianura arida dove il canto del palo di avvertimento arancione e dei suoi lontani cugini si affievoliva fino a diventare un debole mormorio echeggiante alle mie spalle. Un altro suono lo sostituì. Un basso sussurro proveniente da più rotori. Uno dei falchi d'acciaio, un drone letale a caccia di tracce di calore. Muoversi di notte e dormire di giorno comportava vantaggi e svantaggi. Il calore corporeo di una persona la faceva brillare come una lanterna per le malvagie bestie metalliche del cielo. Ma i pannelli solari che permettevano ai predatori aerei di muoversi a caso durante il giorno passavano a cavalcare schemi di vento più prevedibili durante la notte. Schemi che il mio taccuino avrebbe dovuto registrare. Confidavo nel mio percorso. Poteva essere oro colato come le mappe del tesoro vendute agli increduli nei souq. Se i disperati che sfidavano l'Embo non facevano più ritorno, era perché avevano raggiunto il Paradiso o perché erano morti durante il tentativo?

Mi sono basato sulla navigazione celeste, sul cerchio di posizione e sulle montagne a nord. Certo, viaggiare di notte era un'impresa lenta. Ma i molteplici autori che hanno contribuito alla storiografia del mio taccuino conoscevano la velocità media di un ingenuo idiota che si aggirava nel buio e avevano fatto delle eccezioni. La sosta consigliata per il primo giorno era un'altra grotta sulle colline. Ovviamente non era stata abitata da alcun essere umano per molto tempo, una lettiera di ossa di piccoli animali trascinate da linci e sciacalli.

La mia seconda tappa del giorno è stata una vecchia cantina in un villaggio abbandonato chiamato Dam Rud. Un viaggiatore precedente aveva scritto sul muro in Punjabi. Una recensione di viaggio sarcastica, che criticava l'ospitalità del villaggio vuoto. Le pareti dell'edificio - forse un ex garage - erano quasi crollate, arrivando a seppellire la botola di legno che conduceva al di sotto. Sospetto che i futuri avventurieri non troveranno mai questo buco spoglio e polveroso. Il caldo all'interno del caveau, sopravvissuto a mezzogiorno, divenne sempre più fastidioso. La temperatura era tale che rischiai di tenere aperta l'uscita, sdraiandomi sul fondo del duro pavimento di argilla, con l'udito teso e la pelle che accoglieva qualsiasi brezza, per quanto soffice. Un puntino nero si muoveva nel cielo limpido. Un pallone aerostatico con motori in miniatura che lo mantenevano parte della sua rete: ogni sentinella metallica segnalava in modo invisibile all'altra.

Ho resistito alla tentazione di svuotare il contenuto del mio sacco per bere. E fu un'ottima cosa. Quella sera passai davanti a un vecchio pozzo segnato sulle mie mappe e ne trassi un secchio. Mi ricordai di testare prima il liquido con i miei filtri e il cambiamento di colore, da verde a rosso, indicò che l'acqua era stata avvelenata da una delle macchine che l'ampio bestiario del mio taccuino etichettava come rospi. Dedicati a mantenere la terra bruciata all'interno dell'Embo. Inimicati ai viaggiatori come me. Durante le ore del crepuscolo, ho steso una rete su un boccale per raccogliere la rugiada. Non è un granché come sostituto di una buona sorgente, va detto. Ma i mendicanti non possono essere scelti.

Durante la mia seconda settimana di viaggio, ho intravisto il lontano Mar Caspio. Scintillante e caldo, ma piatto come uno zaffiro incrinato. Avrei potuto facilmente costruire una zattera con i legni crollati recuperati nelle città abbandonate. Ma attraversare questo mare portava solo alle nazioni satelliti della Russia e ai suoi alleati. Anche se fossi sopravvissuto in qualche modo ai droni marittimi (e non ero un marinaio; non sapevo nuotare), i russi e i loro soldati accoglievano chiunque fuggisse dall'Afghanistan con una rapida pallottola nel cranio. Sospetto che non avessero perdonato alla mia gente di aver colpito il loro impero di un tempo. L'Orso russo non dimentica mai i suoi affronti. E l'enorme nazione è rimasta paranoica che i rifugiati dal mio Paese possano arrivare portando un nuovo virus, scatenando una nuova pandemia all'interno della loro patria.

Sudando in un'altra cantina abbandonata, ho scoperto che se mi avvolgevo la coperta del pilota durante il giorno, il tessuto mi rinfrescava invece di rendermi più caldo. L'effetto opposto a quello che produceva di notte, nascondendo il mio calore dalle macchine assassine dell'Embo. Lo zio non poteva conoscere il segreto, altrimenti me lo avrebbe detto. Probabilmente non lo sapeva nemmeno la sua fonte al mercato nero, altrimenti avrebbero fatto un prezzo ancora più alto per il dono, sottraendolo alle ricchezze dello zio. Questo materiale era magico, direttamente da uno dei bellissimi racconti antichi di stregoneria di Hanna Diyab.

Mentre attraversavo le macerie di una piccola città chiamata Joorband - che non era mai stata ricostruita - mi sono imbattuto in uno spettacolo terribile e strano. Un'auto distrutta - una Tesla Model Twelve - che arrugginiva su una strada disseminata di schegge, mentre una dozzina di barre di tungsteno brillavano come nuove alla luce della luna. Mi ha attirato verso la sua scocca. Il conducente era uno scheletro coperto di stracci, forse deceduto da soli dieci anni. Le ossa erano maschili. Immaginai cosa fosse successo. Un compagno di viaggio, gravemente a corto di provviste, aveva miracolosamente scoperto un'automobile funzionante tra le rovine di qualche città e, veramente disperato, aveva cercato di abbreviare il suo viaggio guidando a tutta velocità attraverso il peggio dell'Embo. Aveva fatto scattare i cannoni. Un drone d'artiglieria alla deriva nello strato di ozono, troppo alto per essere visto, ha puntato il veicolo in movimento e l'ha crivellato di colpi con una quantità di munizioni suborbitali tale da far scoppiare un carro armato principale. Ho controllato l'abitacolo alla ricerca di prodotti in scatola. No, non c'era più niente da mangiare o da bere. Nell'appartamento dei guanti c'era un Corano scritto in urdu, con le pagine secche e fragili. Un rifugiato dal Pakistan, quindi. Uno che aveva erroneamente sentito dire che la recinzione del nord era più leggera dell'equivalente costiera del Mar Arabico. Fortunato a non essere stato massacrato dalla mia gente per arrivare qui. La sua fortuna si era esaurita quando si era imbattuto in una macchina funzionante in un parcheggio sotterraneo semicrollato. Immaginavo il mio amico assassinato che spingeva allegramente il veicolo fuori, spazzolando via la polvere di cemento dal tetto solare e aspettando che la sua condanna a morte si caricasse.

Lasciai il poveretto riunito al suo Corano, riuscendo a graffiarmi il braccio sul telaio arrugginito dell'auto mentre mi ritiravo. Imprecando dolcemente tra me e me, mi leccai la ferita. Poi trovai una bancarella di fiori di stachys nelle vicinanze e ne macinai i petali in una pasta usando un po' della mia acqua, strofinando la lozione antibatterica ottenuta sul taglio. Ero agli ultimi stadi dell'addestramento per diventare medico, operando sotto la tutela del guaritore della città di Gizab, l'anziano e un po' sfrontato Pazir. In Afghanistan, o ci si esercitava su antichi e preziosi libri di medicina americani o si studiava su altrettanto antichi e preziosi tomi cinesi. Ignorando i copiosi riferimenti a tecnologie chirurgiche e farmaci sconosciuti a qualsiasi afghano all'interno di entrambi. «Lei è un medico cinese o americano?», mi chiedevano inevitabilmente i nuovi clienti. Per molti versi, le cure a base di erbe cinesi erano molto più accessibili alla nostra gente. Si poteva coltivare la radice di Dioscorea o il seme dell'albero della stricnina nel proprio giardino di erbe aromatiche, ma non sarebbe mai nata una stampante 3D per organi. Tuttavia, la medicina americana mi è sempre sembrata piena di speranza e di futuro, più adatta alla mia natura lungimirante. Inoltre, a Gizab c'erano abbastanza oppioidi per anestetizzare i combattenti dei signori della guerra quando si scavavano pallottole nella loro carne con un bisturi affilato.

Più mi allontanavo dal confine afghano, più la guida del mio taccuino si indeboliva. I dettagli diventavano più vaghi, i percorsi più speculativi. Quanto era vicino il lato turco della barriera? Dipendeva da quanto territorio il presidente turco aveva ricavato dalla caduta dell'Iran e da quanta terra desolata aveva dedicato all'Embo. I molteplici autori del mio diario non conoscevano la risposta a questa domanda e nemmeno io. Qualcosa che garantiva l'invio di un attacco aereo russo da altezze invisibili era uno sciocco in Afghanistan che cercava ovviamente di innalzare un'antenna parabolica e di piratare un feed da Internet.

Una notte, negli ultimi minuti di crepuscolo prima dell'alba, il mio percorso mi ha portato a un vecchio fortino di cemento mimetizzato sul bordo della strada, costruito dall'Esercito dei Guardiani della Rivoluzione Islamica, ormai scomparso da tempo. Dall'alto, o passando a piedi nelle vicinanze, sembrava un ammasso casuale di massi, ma se ci si accovacciava, si potevano vedere le feritoie di cemento per sparare, basse sulla terra. Un portello era stato fatto saltare dal suo fianco mimetizzato. Nascosta tra due rocce finte, una botola per entrare nel bunker. Lo feci a tentoni, scalciando il terreno all'interno nel caso in cui vi si fossero annidati dei serpenti. Ma non c'erano serpenti. Devo dire che ho una paura dei serpenti tutt'altro che irrazionale. Una vipera del tappeto ha cercato di pungermi a morte sul mio materassino quando avevo cinque anni; la mia vita è stata salvata solo all'ultimo momento da mia sorella maggiore. Avevano costruito la struttura militare abbandonata come un formicaio, con una torre di raffreddamento naturale incastonata nel cemento armato, un passaggio curvo per evitare che le granate venissero lanciate all'interno. Dalla feritoia di tiro, osservavo il paesaggio esterno. Mentre tiravo intorno a me la coperta di raffreddamento del pilota, le mie dita trovarono una piccola tasca ripiegata al suo interno che non avevo mai notato prima. C'era qualcosa all'interno, un'etichetta. Parole in inglese così piccole che riuscivo solo a leggere il testo. EMergency BOrder Survival Blanket. M-Nano-IZA-sottile. Non lavare. Embo. Frontiera di emergenza. Beh, un mistero è stato risolto. EmBo. Mi sono esercitato a pronunciare la parola, enfatizzando il Bo come «Bow».

I casi di avvelenamento da radiazioni provenienti dal sud diminuivano ogni anno. Ma nonostante ciò, il confine rimaneva al suo posto, rimanendo abbastanza a lungo per evolversi. Lo zio aveva raccontato di un tempo in cui i droni erano pilotati da mani mortali. Ma scoraggiare i civili dal fuggire dalla peggiore delle devastazioni dell'equatore aveva richiesto un tributo agli operatori umani. Prima il volo e il puntamento autonomi, poi generazioni di IA sempre più intelligenti. Ora l'Embo era una terra desolata adatta alle sue macchine dure e letali, non alle persone morbide. Soddisfatto di essere il più sicuro possibile, andai a dormire prima che la ferocia del calore del giorno mi impedisse di appisolarmi.

Un fischio mi svegliò da un sonno profondo all'interno del bunker. Mi alzai timidamente e sbirciai attraverso la stretta fessura esterna. Un piccolo gruppo di macchine si muoveva lungo la strada sterrata, chiamandosi a vicenda come un branco di animali. I dispositivi assomigliavano ad arti a gamba singola composti da bobine d'argento, che si muovevano cadendo in avanti e ruzzolando. Avevano il luccichio leggermente dorato che associavo ai semiconduttori solari integrati. Sistemi di caccia diurni. Un uccello, un uccello vero, uno sparviero grigio ardesia con le punte delle ali scure, atterrò su un muro diroccato lì vicino prima di volare via mentre la banda di macchine cambiava rapidamente direzione, fluttuando maniacalmente verso la creatura. Una macchina sputò contro il muro in segno di fastidio e il quarto superiore della struttura svanì in un'esplosione di muratura e polvere. Un secondo dopo, i resti della superficie crepata abbandonarono il fantasma e crollarono. Sembrava un gesto curiosamente umano da parte del drone, che negava allo sparviero un potenziale posatoio per un dispetto annoiato. Un aumento del sibilo tra le