Il prigioniero del Sultana

Di Cristiano Pedrini

Keegan Mason, un giovane studente di Storia, rivive un episodio sconosciuto del passato della propria famiglia rivelatogli da James Marshall, ricercatore universitario intento a risolvere il caso che circonda l’incidente accaduto al battello SS Sultana, naufragato sul Mississippi nel 1865.

Keegan accetterà di riesumare i fatti accaduti lasciando emergere realtà irrisolte, costretto dal misterioso Leonard, assistente di Marshall, fino a infrangere la barriera che separa passato e presente.

L’intreccio delle storie degli avi e dei discendenti mostreranno loro fino a dove può spingersi l’odio e il rancore.

• Lingua: Italiano
• Editore: Youcanprint
• Data di uscita: 14 gen 2020
• ISBN: 9788831656658

Anteprima del libro

PRI­MO

Se pensassi

Ec­co di nuo­vo quel­la do­man­da in­va­de­re la mia men­te, co­me se sa­pes­se che la mia re­si­sten­za, do­po que­gli ul­ti­mi gior­ni, non fos­se più in gra­do di re­spin­ge­re la sua ir­ru­zio­ne. Ave­vo cer­ca­to di osteg­giar­la in tut­ti i mo­di pos­si­bi­li: dai ri­cor­di pre­ce­den­ti a quel ma­le­det­to gior­no in cui il mio mon­do era sta­to so­sti­tui­to da quell’uni­ca stan­za nel­la qua­le mi tro­va­vo, al­le fan­ta­sie più di­spa­ra­te che riu­sci­va­no a tra­spor­ta­re la mia im­ma­gi­na­zio­ne ol­tre quel­le fred­de e di­sa­dor­ne mu­ra.

Ma an­che que­sta vol­ta la do­man­da era ar­ri­va­ta quan­do me­no me l’aspet­ta­vo. "Sto per an­dar­me­ne. Lo so, lo sen­to. A que­sto pun­to con chi vor­rei par­la­re per l’ul­ti­ma vol­ta?"  mi ri­pe­tei.

La ri­spo­sta non era af­fat­to scon­ta­ta. Non per me. Non riu­sci­vo a ri­spon­de­re con la sin­ce­ri­tà che in quel mo­men­to avrei do­vu­to mo­stra­re. Ep­pu­re, sa­pe­vo che il mo­men­to per por­mi dav­ve­ro quel­la do­man­da sa­reb­be giun­to pre­sto, no­no­stan­te mi sfor­zas­si di cre­de­re di­ver­sa­men­te.

Sol­le­vai lo sguar­do ver­so quel­la fi­ne­stra, la stes­sa che ave­vo im­ma­gi­na­to più vol­te di scar­di­na­re per tra­sfor­mar­la in una via di fu­ga e po­ter­mi ag­grap­pa­re al­le nu­vo­le che ve­de­vo at­tra­ver­sa­re il cie­lo. Avrei vo­lu­to sa­lir­ci so­pra e aspet­ta­re che mi por­tas­se­ro via. Pec­ca­to che non avrei mai po­tu­to rag­giun­ger­la, sia per l’al­tez­za a cui si tro­va­va, sia per le sue di­men­sio­ni; non sa­rei mai riu­sci­to a pas­sar­ci, no­no­stan­te la mia cor­po­ra­tu­ra esi­le. An­zi, in quei gior­ni ave­vo per­so si­cu­ra­men­te al­tro pe­so e non cer­to per­ché mi le­si­nas­se­ro il ci­bo. Più di una vol­ta lo la­scia­vo nel piat­to spe­ran­do di in­dur­re quell’in­di­vi­duo a la­sciar­mi an­da­re, ma pro­ba­bil­men­te ot­te­ne­vo so­lo il ri­sul­ta­to di far­lo di­ver­ti­re, il pue­ri­le e ri­si­bi­le ten­ta­ti­vo di mo­strar­mi non an­co­ra vin­to.

Sen­za ren­der­me­ne con­to, no­no­stan­te il mio sguar­do fis­sas­se le gam­be di­ste­se su una stof­fa scar­lat­ta, vi­di i lo­ro con­tor­ni sfu­ma­re, apren­do­mi la por­ta di quel ri­cor­do che ave­vo più e più vol­te vi­sto ri­pe­ter­si, co­me un vec­chio film, ma pri­vo del fi­na­le che tan­to ago­gna­vo. Per­ché con­ti­nua­vo a ri­vi­ve­re quel gior­no, a vo­ler ri­pe­te­re all’in­fi­ni­to quei ge­sti? For­se spe­ra­vo di tro­va­re una spie­ga­zio­ne a tut­to quel­lo che mi era ac­ca­du­to o, for­se, era so­la­men­te il de­si­de­rio di non tro­va­re nul­la di sen­sa­to e di lo­gi­co in tut­to ciò? Se la ri­spo­sta a quel­la do­man­da fos­se sta­ta ine­vi­ta­bil­men­te sì, al­lo­ra non avrei po­tu­to com­bat­te­re ad ar­mi pa­ri con chi mi ave­va fat­to co­stret­to a tut­to ciò. Non po­te­vo an­te­por­re la ra­zio­na­li­tà e la spe­ran­za di con­vin­cer­lo a de­si­ste­re e, seb­be­ne una par­te di me si sen­tis­se stra­na­men­te sol­le­va­ta da quel­la ri­spo­sta; era ine­vi­ta­bi­le che es­sa sca­te­nas­se, co­me con­trap­pe­so, la pau­ra di non sa­pe­re co­me tro­va­re una via di fu­ga da quel­la che, or­mai, non po­te­vo de­fi­ni­re in al­tro mo­do se non una pri­gio­ne.

«Kee­gan Ma­son… lei è Kee­gan Ma­son?» Il to­no di vo­ce schiet­to e de­ci­so ri­sve­gliò il ra­gaz­zo dai pen­sie­ri che la­scia­va va­ga­re nel­la sua men­te ogni qual­vol­ta riu­sci­va a ri­ta­gliar­si un po’ di tem­po per me­di­ta­re sui pas­si fu­tu­ri che non po­te­va ri­man­da­re an­co­ra a lun­go.

Il ra­gaz­zo sol­le­vò lo sguar­do, os­ser­van­do l’uo­mo che gli por­ge­va la ma­no in sa­lu­to. «Sì, so­no io,» ri­spo­se, al­lun­gan­do la sua per strin­ger­glie­la, ac­cor­gen­do­si, una fra­zio­ne di se­con­do do­po che non l’ave­va ri­pu­li­ta ed era an­co­ra spor­ca del cioc­co­la­to che si era sciol­to sul­le sue di­ta. Ama­va al­la fol­lia quei bi­scot­ti ri­co­per­ti di ca­cao che ac­qui­sta­va nel pic­co­lo bi­strò all’an­go­lo sot­to ca­sa, no­no­stan­te gli la­scias­se­ro ogni vol­ta quel­la trac­cia che tra­di­va la sua go­lo­si­tà. Ma lo sguar­do di­ver­ti­to del­lo sco­no­sciu­to lo tran­quil­liz­zò.

«Mi scu­si,» escla­mò tut­to d’un fia­to Kee­gan, al­zan­do­si fret­to­lo­sa­men­te dal­la pan­chi­na e sfi­lan­do dal­la ta­sca del­la tu­ta un pac­chet­to di faz­zo­let­ti di car­ta, che por­se all’uo­mo, ac­com­pa­gnan­do­li con un sor­ri­so im­ba­raz­za­to.

Quel­lo ri­ma­se pe­rò con la ma­no so­spe­sa a mezz’aria, co­me se stes­se ri­mu­gi­nan­do qual­co­sa.

«Le as­si­cu­ro che que­sti non so­no far­ci­ti al cioc­co­la­to,» lo ras­si­cu­rò Kee­gan.

Quel­le pa­ro­le ria­ni­ma­ro­no il vol­to dell’uo­mo, che ne pre­se uno e si ri­pu­lì il pal­mo del­la ma­no. «Le con­fes­so che an­che io ho un de­bo­le per il ci­bo de­gli dèi,» an­nuì lui. «La­sci che mi pre­sen­ti: mi chia­mo Ja­mes Mar­shall e so­no un ri­cer­ca­to­re dell’Uni­ver­si­tà di Bir­min­gham, Ala­ba­ma.»

«Lie­to di co­no­scer­la,» ri­spo­se Kee­gan, mo­stran­do­si per­ples­so. Non ave­va pa­ren­ti in quel­lo Sta­to e nep­pu­re si ri­cor­da­va di aver in­via­to ri­chie­ste a quell’uni­ver­si­tà, an­che se sa­pe­va che era una del­le mi­glio­ri. Ave­va let­to una clas­si­fi­ca po­co tem­po pri­ma che la piaz­za­va ad un di­scre­to po­sto tra quel­le pub­bli­che.

«Pos­sia­mo an­che dar­ci del tu. Im­ma­gi­no ti sta­rai chie­den­do il mo­ti­vo del­la mia vi­si­ta è pre­sto det­to,» pro­se­guì Ja­mes, po­san­do la sua bor­sa di pel­le scu­ra sul­la pan­chi­na. «Sto la­vo­ran­do a una ri­cer­ca per un fat­to av­ve­nu­to al ter­mi­ne del­la Guer­ra ci­vi­le e cre­do che po­tre­sti es­ser­mi mol­to uti­le.»

La per­ples­si­tà di Kee­gan la­sciò il po­sto al­la sor­pre­sa che non riu­scì a na­scon­de­re. «Io… es­ser­ti uti­le?» gli chie­se, cer­can­do di sfor­zar­si di ca­pi­re in che mo­do avreb­be po­tu­to es­ser­lo. Cer­to, in sto­ria ame­ri­ca­na ave­va ot­ti­mi vo­ti ed era una del­le ma­te­rie di stu­dio che pre­fe­ri­va, ma non im­ma­gi­na­va cer­to di po­ter col­la­bo­ra­re con un ri­cer­ca­to­re uni­ver­si­ta­rio.

«Ca­pi­sco il tuo stu­po­re, ma se vor­rai de­di­car­mi un po­co del tuo tem­po ti po­trò spie­ga­re con chia­rez­za per­ché vo­glio coin­vol­ger­ti in que­sto la­vo­ro che, ov­via­men­te, ti ver­rà re­tri­bui­to,» pre­ci­sò l’uo­mo, guar­dan­do­si at­tor­no. Il cam­pus a quell’ora del po­me­rig­gio era tran­quil­lo e si­len­zio­so, e se non fos­se sta­to per la lie­ve brez­za che scuo­te­va i ra­mi de­gli al­be­ri, tut­to sa­reb­be sem­bra­to co­me cri­stal­liz­za­to nel tem­po.

Re­tri­bui­to, si ri­pe­té nel­la men­te Kee­gan. Già, l’idea di es­se­re coin­vol­to in una ri­cer­ca uni­ver­si­ta­ria che avreb­be po­tu­to sfog­gia­re per ar­ric­chi­re il suo scar­no cur­ri­cu­lum era quan­to mai al­let­tan­te, in più se ad es­sa si ag­giun­ge­va la pos­si­bi­li­tà di met­ter­si in ta­sca qual­co­sa per ar­ro­ton­da­re le sue en­tra­te, co­me po­te­va ri­fiu­ta­re? Il la­vo­ro co­me ca­me­rie­re nel ri­sto­ran­te di lus­so in Pearl Street era sta­to un bel col­po di for­tu­na. Era vi­ci­no all’uni­ver­si­tà e gli per­met­te­va di po­ter­si con­ce­de­re qual­che pic­co­lo ex­tra che la sua bor­sa di stu­dio non gli con­sen­ti­va. Avreb­be po­tu­to di cer­to chie­de­re una ma­no ai suoi ge­ni­to­ri, ma era in­ten­zio­na­to a di­mo­stra­re lo­ro che po­te­va ca­var­se­la.

«Al­lo­ra, ac­cet­ti?» in­si­stet­te Ja­mes.

«Ma co­sa do­vrei fa­re esat­ta­men­te?» do­man­dò Kee­gan.

«La­vo­re­re­mo nel­la mia fa­col­tà. Per te è un pro­ble­ma as­sen­tar­ti per qual­che gior­no? Ov­via­men­te prov­ve­de­rò io a tut­te le spe­se.»

«In real­tà, pri­ma vor­rei sa­per­ne di più,» obiet­tò il ra­gaz­zo, af­fer­ran­do lo zai­net­to che ave­va la­scia­to sul­la pan­chi­na.

«Giu­sto. Po­trei an­che es­se­re un paz­zo se­rial kil­ler in cer­ca del­la sua pros­si­ma vit­ti­ma,» sor­ri­se Ja­mes, pren­den­do il por­ta­fo­glio dal­la ta­sca in­ter­na del­la giac­ca. Ne estras­se un tes­se­ri­no e lo mo­strò a Kee­gan. «Que­sto di­mo­stra chi so­no,» gli dis­se, os­ser­van­do la rea­zio­ne del ra­gaz­zo, che al­lun­gò il col­lo ver­so il bad­ge in­di­can­te le cre­den­zia­li dell’uo­mo.

L’em­ble­ma dell’uni­ver­si­tà, no­me e co­gno­me, la fir­ma del ret­to­re, tut­to sem­bra­va in or­di­ne. Kee­gan sol­le­vò lo sguar­do. I suoi oc­chi ca­sta­ni si ad­dol­ci­ro­no e, ri­met­ten­do­si lo zai­no sul­le spal­le, sor­ri­se: «Sem­bra ve­ro, ma non pos­so co­mun­que aver­ne la cer­tez­za».

La gras­sa ri­sa­ta di Ja­mes par­ve scac­cia­re la quie­te che li cir­con­da­va. «Sei dav­ve­ro so­spet­to­so ra­gaz­zo. Fai be­ne, vi­sti i tem­pi che cor­ro­no.»

«Non lo sa­re­sti an­che tu? Io so­no uno stu­den­te co­me mol­ti al­tri, an­che se be­ne­fi­cio di una bor­sa di stu­dio per me­ri­ti spor­ti­vi, e so be­ne che in