Cerchio: Giochi mentali - Libro 2, #2

Di A.G.R. Goff

Secondo libro della serie "giochi mentali". Un serial killer che uccide giovani gay si aggira per le strade di Città del Capo. Gli omicidi sono solo il male fatto da un pazzo religioso o è in gioco un movente molto più contorto? Mentre l'ispettore Brite si avvicina alla verità, i fantasmi del suo passato continuano ad apparire. Ora risolvere questo caso si sta trasformando in un'ossessione che si fa strada nella sua mente analitica.

• Lingua: Italiano
• Editore: BadPress
• Data di uscita: 17 lug 2023
• ISBN: 9781667460147

A.G.R. Goff

A.G.R. Goff was born in Leipzig, Germany on Valentine's Day February 14, 1977. She witnessed the 1989 uprising in her home town, which ultimately lead to the fall of the Berlin Wall and the reunion of East and West Germany. Before she started writing thrillers and dystopian stories, she worked in banking, as a translator and even had a short career as a hotel receptionist. All very exciting but her passion is the one she's doing now — writing. She loves pasta and her hobbies include playing the saxophone, dogs and hiking. She lives with her husband Andy in George, South Africa after moving to the Western Cape from England/Essex.

Anteprima del libro

Cerchio

A.G.R. Goff

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Traduzione di www.lapennadorata.wordpress.com 

Cerchio

Autore A.G.R. Goff

Copyright © 2023 A.G.R. Goff

Tutti i diritti riservati

Distribuito da Babelcube, Inc.

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Traduzione di www.lapennadorata.wordpress.com

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[1]

PROLOGO

Bekka Wilford fissò attraverso la finestra della sua camera da letto la pallida luce dell'alba dopo un'altra notte insonne.

La luce della sua camera da letto era accesa. Ancora una volta guardò la lettera che il suo amico Isar le aveva inviato tanti anni prima. Doveva averlo letto un centinaio di volte. Una lacrima le scese lungo la guancia quando piegò la lettera e la ripose nel cassetto del comodino. Si drizzò a sedere quando un movimento catturò la sua attenzione.

Il suo amico Patrick Lewin viveva di fronte. Era stato un così buon amico quando era tornata in Sud Africa tanti anni fa, e poteva sempre chiedergli quando aveva bisogno di aiuto. Bekka guardò di nuovo, ma non c'era niente.

Forse Lewin stava già dormendo. Forse era solo un gatto o qualcosa del genere. Fece un altro respiro, tirandosi su, facendo un passo traballante verso la finestra. Rimettiti in sesto, Bex, si esortò, ma fu inutile. Si sentiva troppo debole e si sedette sul letto.

Chinandosi in avanti, appoggiò la testa sulle ginocchia, una tecnica che aveva imparato da un terapista per far fronte ai suoi attacchi di panico. Si disse che non c'era nulla di cui aver paura. Era tutto nella sua mente. La morte della sua amica tanti anni fa non aveva niente a che fare con lei. Ma avrebbe dovuto mettersi in contatto con Ema per dirle cosa le aveva detto sua madre Isar in quella lettera. Ma ora non era il momento. Forse dopo qualche mese, quando si sarebbe sentita meglio.

CAPITOLO 1

Una figura scura spinse il gancio di metallo lungo la stretta fessura tra la sagoma e il cancello. L'uomo teneva il metallo freddo con la mano guantata, che era appoggiata sull'oggetto. Fece scivolare il fermo sulle viscere, forzò il cancello ed entrò. Chiudendolo dietro di sé, si assicurò di non urtare nulla con la schiena o con il piede. Lasciare una traccia non era un'opzione.

I suoi occhi si abituarono all'oscurità e un inaspettato odore di candeggina gli colpì le narici.

L'uomo capì presto a cosa serviva. L'odore sgradevole della cacca di gatto si diffondeva nell'aria.

Una traccia di luce entrava dalla finestra della cantina, facendo percepire le scale che salivano alla parte principale della casa. La porta in cima alle scale era aperta. Probabilmente per il gatto.

Sorrise. Perfetto.

I lampioni di Città del Capo illuminavano il primo piano. L'uomo percorse il corridoio che conduceva al soggiorno con i suoi ampi archi e le grandi finestre. Era premuroso di non entrare in nulla.

Le pareti erano bianche e ricoperte di alcuni disegni contemporanei. Il tipo in cui si doveva ipotizzare cosa fosse e se magari l'avesse dipinto un bambino di cinque anni. Un moderno barattolo di vetro, formato da numerose sezioni, poggiato su un tavolino di design, conteneva erba artificiale e alcune mele di legno. Era un ambiente piacevole. L'uomo poteva vedersi sdraiato sul divano e guardare alcuni film di Netflix.

Entrò a grandi passi nella sala da pranzo e diede un'occhiata ai ritratti di famiglia sul bancone. Accanto c'era uno schermo piatto LG avvitato al muro. Ma aveva preoccupazioni più vitali che esplorare una casa che non era sua.

Le scale cigolarono quando l'intruso salì al piano successivo, ma Patrick Lewin dormiva profondamente. Non si sarebbe accorto di nulla finché non fosse stato troppo tardi.

L'uomo percorse piano il corridoio laminato. Abbassò la lucida maniglia di metallo e la porta della camera da letto di Lewin si aprì.

CAPITOLO 2

L'ufficiale giudiziario Johan Larkin corse lungo Long Street prima di imboccare Whale Street, una delle strade più importanti di Città del Capo, piena di boutique e outlet alla moda. Era uno dei pochi vantaggi del suo impiego. Poteva accelerare di notte senza preoccuparsi delle regole del traffico. Guidare verso una scena del crimine faceva sentire Johan importante, come se valesse qualcosa di più delle normali persone che sognano nei loro caldi letti.

Si fermò in cima a Whale Street, proprio accanto al numero quindici. Era il più vicino possibile e si assicurava comunque un parcheggio.

Davanti a lui erano comparse ambulanze e una mezza dozzina di furgoni della polizia. Era una mite notte di gennaio, qualcosa come venti gradi Celsius, nonostante fosse estate. Una t-shirt era tutto ciò di cui aveva bisogno, abbinata a un paio di jeans. La maggior parte delle persone che vivevano qui erano fuori, ma il nastro giallo della polizia impediva loro di avvicinarsi troppo.

Johan sentì le domande sussurrate della folla curiosa quando si fece strada verso il punto.

«Perché non ci forniscono alcuna informazione?» Chiese una donna di mezza età.

«Perché qualcuno è morto, Bekka.» Ribatté un ragazzo, che era in piedi accanto a lei. «L'ho imparato da un libro che ho comprato su Amazon. Se qualcuno è morto, considerano tutto come una scena del crimine. Forse è diverso nel Regno Unito da dove vieni.»

Alcuni giornalisti erano rimasti lì. Stavano intervistando i vicini, sollecitando qualcosa di divertente per il canale per cui lavoravano. John mostrò il suo distintivo a un agente di polizia in uniforme e avanzò verso il potenziale luogo del crimine.

Essendo uno dei pubblici ministeri scelti dall'avvocato per servire la stazione su tutte le scene del crimine, Johan aveva accesso a una vita che la maggior parte dei cittadini non avrebbe mai immaginato. Presumevano che i membri della squadra di risposta alla omicidi avrebbero controllato ogni inchiesta. Ma in realtà, si tenevano fuori dalla situazione e lasciavano che gli investigatori della omicidi se ne occupassero. Johan rimise lo smartphone nella tasca dei jeans. Dopo i suoi primi omicidi, notò che la forza gli consentiva un migliore accesso ai luoghi, forse perché sembrava un agente competente. Con la sua testa ben rasata e il taccuino, si adattava perfettamente. Ed era un comune cittadino, come la maggior parte dei poliziotti, non un ricco pretendente della periferia che non era stato disposto a trasferirsi in città fino a quando i suoi genitori non gli avessero dato una posizione nei ranghi più alti.

Johan non era mai andato sulla scena del crimine a meno che non l'avesse stabilito prima con i commissari. Notò un poliziotto che conosceva e si avvicinò per ottenere un aggiornamento.

Dopo un conciso saluto, l'ufficiale si avvicinò. «Un morto, un maschio. Questo è tutto quello che ho. Non hanno menzionato nient'altro che tenere tutti fuori.»

«Come è successo?» Chiese Johan.

«Non lo so.»

«Chi altro c’è?»

«Brite e Steyn. Sono dentro.»

«Avrei dovuto notarlo.» Disse Johan. «Solo Brite chiuderebbe così tanto per una scena del crimine. Una volta ha recintato mezza Belleville.»

Il poliziotto indicò in avanti. «Sembra Steyn quello laggiù.»

Johan aveva incontrato Christo Steyn durante il suo primo giorno alla corte del magistrato di Belleville. Neanche due mesi fa avevano promosso Steyn, ma i due erano rimasti in contatto. Johan osservò Steyn dirigere due poliziotti verso il retro del condominio prima di dirigersi verso la strada. Johan sollevò un palmo per attirare l'attenzione di Steyn. Si guardarono negli occhi e Steyn gli fece cenno di avvicinarsi.

«Buongiorno, Johannes.» Disse Steyn, allargando le mani.

«Non chiamarmi così.» Disse Johan, infilandosi le mani in tasca. «Sembri mia madre.»

«Bene, allora Johan. Gentile da parte tua presentarti.» Steyn guardò il suo smartphone. «Siamo qui da un po'. I giornalisti hanno già fatto il loro lavoro.» Steyn inclinò la testa verso le telecamere.

«Ho ricevuto a malapena le informazioni dieci minuti fa.» Johan scosse la testa. «Quei ragazzi sono impossibili.»

«Non preoccuparti. Abbiamo cose più importanti di cui occuparci. Un'altra scena violenta.»

«Ancora?»

«Ricordi Tyron Krueger, poco prima di Pasqua?»

«Il bavaglio? Pensavo fosse un gioco sessuale andato storto.»

«Lo era. Aveva rotto con il suo ragazzo e probabilmente voleva divertirsi un po'. Il fidanzato aveva un alibi indiscutibile. Era fuori con i suoi colleghi a Cape Wilderness per un evento di team building. Successivamente hanno trascorso la maggior parte del loro tempo a bere al Water Front. Nessun altro indizio, quindi è tutto.»

«Chi è la vittima?»

«Patrick Lewin. Separato anche lui, ma bravo con la sua ex. Ha preso la casa e il gatto nell'edificio. È lo stesso questa volta. Nastro adesivo su bocca e naso. Quindi, è soffocato e le mani e i piedi sono stati legati con una cinghia. Quello di stasera è il primo indizio che l'omicidio Krueger non è stato l'unico. Potrebbe esserci un pazzo là fuori, Johan. Qualcuno che ha un problema con gli omosessuali.»

«Qualcuno che copia?»

Steyn si accigliò e scosse la testa, indicando la donna chiamata Bekka, che si era avvicinata. «Attento con lei. Sembra essere un po' ficcanaso.» Si allontanarono dalla sua portata d'orecchio. «Non abbiamo mai fornito i dettagli. E i media non hanno mai raccolto il rapporto. Immagino, che stasera non siamo così fortunati. Steyn fece di nuovo cenno ai giornalisti in giro. «Iniziano a chiamarlo l’assassino dei respiri. Aspetta e vedrai. Questo diventerà un corridore fai da te.» Steyn tirò fuori il suo smartphone. «Abbiamo chiesto ad alcuni dei nostri ragazzi di cercare testimoni nel quartiere. L'ispettore investigativo è di sopra con alcuni tizi del laboratorio criminale. L'anno scorso non hanno trovato nulla. Tutto è stato lavato con candeggina, anche il corpo. Ma forse questa volta l'assassino ha commesso un errore.» Larkin indicò in basso.

«Che cos'è?»

«Abbiamo trovato un'impronta all'uscita del seminterrato. Nessun ingresso forzato, quindi potrebbe non significare nulla. Prendiamo uno stampo in gesso, per ogni evenienza. Ma forse Lewin l'ha fatto entrare. Forse avevano un appuntamento e lui l'ha ucciso dopo essersi divertito un po'.»

«Chi l'ha trovato?»

«Qualcuno ha chiamato l’uno-uno-due. Ma non ha detto niente. Ha chiamato da un telefono economico a pagamento. La sim era intestata a qualcuno che è morto secoli fa. Proprio come il caso Krueger. Hanno mandato fuori qualcuno, poi sono arrivati qui in meno di venti minuti. La porta è spalancata. Il telefono è stato lasciato indietro. Niente impronte digitali. Entrano in bagno e trovano il ragazzo legato sotto la doccia.»

«Dov'è il bagno?»

«Di sopra. Devo riuscire a non vomitare?

«Oh, per il dolore degli dei. Quello è stato un caso. Il corpo di quella donna era in decomposizione da secoli prima che i vicini lo scoprissero.»

Steyn sorrise. Entrarono in casa e lui condusse Johan nella stanza.

Sembrava indistinto, niente fuori posto tranne un telefono cellulare posato sul tavolino.

«I nostri ragazzi non hanno toccato nulla. Prenderemo il telefono e lo sfregheremo per le impronte digitali. Ma immagino che sarà come l'ultima volta. Naturalmente, avremo bisogno di impronte di esclusione da tutti i membri della famiglia.»

Johan pensò al terrore che Patrick Lewin doveva aver provato quando aveva cercato di prendere fiato. Esitò in cima alle scale e guardò in fondo al corridoio dove qualcuno aveva appena tolto la vita a un uomo.

Poche ore dopo Johan entrò nel tribunale distrettuale di Belleville. Si voltò verso le scale che portavano all'ufficio del procuratore distrettuale, facendosi strada attraverso un labirinto di scrivanie fino al bancone dell'ufficio dell'operatore. Lì tirò fuori l'enorme mucchio di documenti delle forze dell'ordine degli arresti del fine settimana: fine settimana impegnativo. Saltando oltre il bancone dell'atrio, il procuratore prese l'ascensore fino al quarto piano.

Guardò gli impiegati che rispondevano al telefono e interrogavano i testimoni convocati in tribunale. Almeno dieci persone erano state stipate in un'area di attesa progettata per tenerne sei. Era come stare solo in piedi a Newlands per una partita di Springbok, solo che nessuno era contento di essere lì. Erano vittime o testimoni. L'ultima cosa che desideravano era presentarsi in tribunale e testimoniare.

Johan si affrettò a superare gli assistenti, attento a non stabilire un contatto visivo con nessuno di loro. Odiava trattarli come senzatetto che chiedevano l'elemosina, ma aveva qualcosa da fare e non aveva tempo per rispondere alle domande che avrebbero posto. Johan quasi andò a sbattere contro Fion Frost, che era appoggiato allo schienale della sedia girevole. Fion era fantastico in uno dei suoi completi sartoriali blu scuro e cravatta gialla abbinata. Il suo guardaroba completava i suoi splendidi look indiani. Non doveva vivere oltre le sue possibilità per sembrare fantastico. Era completamente accudito dai suoi genitori. Originari di Mumbai, avevano ottenuto tutto ciò che possedevano aprendo un negozio di abbigliamento tradizionale che si era espanso fino a diventare la più grande catena di Città del Capo.

Johan era rimasto con i due completi marroni che suo padre gli aveva regalato dopo essersi laureato.

«Sei in ritardo.» Disse Fion. «Sono quasi le dieci.»

«Intervento per omicidio. Avrei dovuto consegnarlo venerdì presto, ma un ragazzo aveva un funerale a cui andare. Fa schifo avere due fine settimana insonni di fila. Essere di guardia è un dolore alla schiena. Ogni volta che pensi che starai bene, ti insanguinano su WhatsApp. La parte più difficile è stare in strada tutta la notte e poi dover consegnare il caso a qualcuno della omicidi. Mi sembra di non riuscire mai a dormire bene.»

«Credo di aver riconosciuto uno dei tuoi casi in TV. La morte a Belleville.»

«Come ti sono sembrato?»

«Non ho detto che ti ho visto. Era solo qualcosa sul caso.» Fion sorrise, accarezzandosi il mento.

Dietro di loro, Brad Tronson si alzò dalla scrivania, si avvicinò a loro, portandosi un boccale alle labbra. Mise una mano sulla spalla di Fion. «Lascia parlare il capo.» Brad Tronson era alto più di un metro e ottanta, aveva la corporatura di un attore americano, Channing Tatum. Tronson avrebbe potuto essere uno spogliarellista. Era molto chiaro con i capelli quasi bianchi, ma i suoi lineamenti erano quelli di un tipico ragazzo di colore africano. Era una combinazione interessante, apprezzata da molte donne e uomini. La gente gli diceva che sembrava una star del cinema e usava il suo aspetto a proprio vantaggio ogni volta che poteva.

«Ciao Trons.» Disse Johan. «Non avevo capito che ti stavi nascondendo lì.»

«Quando sei dovuto uscire?» Fion chiese.

«All’una. Ho dormito poco.»

«Perché? È sospetto? Dimmi.» Chiese Brad. Johan cadde nella posizione di un ricevitore di rugby e si sporse in avanti abbassando la voce. «Morte sospetta? Immagino sia un eufemismo. Ho ricevuto la chiamata, dicendomi che si trattava di un potenziale omicidio. Indosso una maglietta e dei jeans. A nessuno importa a quell'ora della notte cosa indossi e sono andato a Whale.»

«Sirene, luci?» Chiese Brad eccitato. Probabilmente lui non andava in strada molto spesso.

«No.» Disse Johan. «La vittima è già morta. Non avevo bisogno di suonare come una testa di cazzo, entrando nel sito con le sirene sfocate.»

«E cos’altro puoi dirci?» Fion chiese.

«Non c'era nessuno. Tutto quello che hanno ottenuto è stato un corpo registrato come quell'omicidio di luglio. Non hanno mai avuto un sospettato o altro per quel caso. Ora sembra che ci sia un serial killer in fuga.»

«Beh, se non sanno chi è, quindi non è esattamente in fuga. Comunque, com'era?» Chiese Brad.

«Com'era cosa?» Chiese Johan.

«La stanza dove l'hanno trovato.»

«Vuoi sapere la verità? Un po' surreale, rendersi conto che qualcuno è morto. È inquietante. So che è il mio lavoro. Ma questa era un'altra cosa. Voglio dire, siamo in Sud Africa. Centinaia di persone vengono uccise ogni giorno. Non è carino e non molto scenografico, ma è la verità. Tuttavia, normalmente non è qualcosa di pianificato. E anche se può esserci molto sangue, è comunque umano. Ma questo sembrava così chirurgicamente preparato e quel cerchio nero era inquietante.» Johan si raddrizzò e stiracchiò gli arti. «Devo prepararmi per le accuse. E sono ancora sul caso Tig Petri.» Succederà nei prossimi giorni. «La puttana non tornerà in strada, se ho voce in capitolo.»

«Jo, a chi importa di Tig, a parte il fatto che è un nome strano per una donna? Sono solo droghe.» Disse Fion. «Dicci di più su quel serial killer e cosa intendi per cerchio nero?»

«Ti ho fornito più dettagli di quanto avrei dovuto. Se Steyn lo scopre, la prossima volta non mi lascerà avvicinare a nessun nastro giallo. Invece, sarò fuori a prendere il caffè per tutti.»

«Se non puoi dirmelo, va bene.