Spiriti ancestrali

Di Alfred Bekker

Spiriti ancestrali

da Alfred Bekker

 

.

 

Strane, inspiegabili cose accadono nella vita di un giovane avvocato in Canada da quando ha iniziato a difendere uno sciamano indiano accusato di aver ucciso un uomo d'affari e il cui hotel e campo da golf sono stati costruiti sul sito di un antico culto indiano. È perseguitata da spiriti ancestrali nativi americani vendicativi o è più probabilmente la vittima di una perfida cospirazione? Presto ci saranno altre vittime...

• Lingua: Italiano
• Editore: Alfred Bekker
• Data di uscita: 30 mar 2021
• ISBN: 9781393210573

Alfred Bekker

Alfred Bekker wurde am 27.9.1964 in Borghorst (heute Steinfurt) geboren und wuchs in den münsterländischen Gemeinden Ladbergen und Lengerich auf. 1984 machte er Abitur, leistete danach Zivildienst auf der Pflegestation eines Altenheims und studierte an der Universität Osnabrück für das Lehramt an Grund- und Hauptschulen. Insgesamt 13 Jahre war er danach im Schuldienst tätig, bevor er sich ausschließlich der Schriftstellerei widmete. Schon als Student veröffentlichte Bekker zahlreiche Romane und Kurzgeschichten. Er war Mitautor zugkräftiger Romanserien wie Kommissar X, Jerry Cotton, Rhen Dhark, Bad Earth und Sternenfaust und schrieb eine Reihe von Kriminalromanen. Angeregt durch seine Tätigkeit als Lehrer wandte er sich schließlich auch dem Kinder- und Jugendbuch zu, wo er Buchserien wie 'Tatort Mittelalter', 'Da Vincis Fälle', 'Elbenkinder' und 'Die wilden Orks' entwickelte. Seine Fantasy-Romane um 'Das Reich der Elben', die 'DrachenErde-Saga' und die 'Gorian'-Trilogie machten ihn einem großen Publikum bekannt. Darüber hinaus schreibt er weiterhin Krimis und gemeinsam mit seiner Frau unter dem Pseudonym Conny Walden historische Romane. Einige Gruselromane für Teenager verfasste er unter dem Namen John Devlin. Für Krimis verwendete er auch das Pseudonym Neal Chadwick. Seine Romane erschienen u.a. bei Blanvalet, BVK, Goldmann, Lyx, Schneiderbuch, Arena, dtv, Ueberreuter und Bastei Lübbe und wurden in zahlreiche Sprachen übersetzt.

Anteprima del libro

Spiriti ancestrali

da Alfred Bekker

.

Strane, inspiegabili cose accadono nella vita di un giovane avvocato in Canada da quando ha iniziato a difendere uno sciamano indiano accusato di aver ucciso un uomo d'affari e il cui hotel e campo da golf sono stati costruiti sul sito di un antico culto indiano. È perseguitata da spiriti ancestrali nativi americani vendicativi o è più probabilmente la vittima di una perfida cospirazione? Presto ci saranno altre vittime...

Copyright

Un libro CassiopeiaPress: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books e BEKKERpublishing sono marchi di Alfred Bekker

© dall'autore / COVER STEVE MAYER

© di questo numero 2021 di AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

www.AlfredBekker.de

[e-mail]

1

Guarda lì, Doug! La figura! esclamò la bella donna di mezza età. I suoi occhi erano spalancati. Si morse il labbro involontariamente e deglutì.

Doug McAllister, un uomo dai capelli grigi sulla cinquantina, si accigliò. In una mano teneva un drink mentre il suo sguardo passava attraverso le grandi finestre che erano così caratteristiche dell'Hotel Victory. Con gli occhi cercò le dolci colline del gigantesco campo da golf che si estendeva intorno all'altrettanto gigantesco complesso alberghiero.

Dove, Clarissa? chiese McAllister con impazienza.

"Clarissa McAllister, sua moglie, tese una delle sue esili braccia, mentre McAllister fissava incredulo l'orizzonte, poi mise da parte il bicchiere. Si è avvicinato un po' di più alla finestra.

Mio Dio, sussurrò. Non può essere vero...

McAllister deglutì.

Su una delle colline si poteva vedere una strana figura. Da lontano, sembrava un bizzarro incrocio tra un bisonte e un umano. All'inizio, questa figura sembrò a McAllister come un demone in carne ed ossa proveniente dal mondo degli spiriti degli sciamani indiani.

Ma naturalmente sapeva che non poteva essere così. Ha stretto gli occhi.

La figura era un uomo seminudo la cui schiena era coperta da una pelle di bisonte e sulla cui testa il teschio scavato era blasonato come una corona - insieme alle corna curve.

E la figura ballava in uno strano ritmo di passi.

È di nuovo quel pazzo!, rimproverò McAllister.

Devo chiamare la polizia? chiese Clarissa, i cui lineamenti tradivano preoccupazione.

Fallo tu. Ma arriverà comunque troppo tardi. Radunate tutti i detective dell'hotel che sono disponibili al momento!

Bene!

In quel momento un uomo anonimo con la testa mezza calva entrò nella stanza. Era tozzo e pallido. Signor McAllister, ho bisogno di parlarle con urgenza, spiegò un po' timidamente.

Non ora, signor Baring! sibilò McAllister.

Ma...

Baring si interruppe bruscamente quando McAllister si voltò verso di lui e vide l'espressione sul volto dell'altro.

Baring deglutì.

E poi McAllister uscì come una furia, attraverso la porta di vetro scorrevole all'aperto.

L'aria era afosa e opprimente. McAllister si aprì il colletto della camicia e si allentò la cravatta. Respirava pesantemente.

Mentre guardava la strana figura che danzava sulla collina, si sentiva come se una forza sconosciuta gli strangolasse l'aria.

McAllister strinse i pugni involontariamente. La rabbia gli sgorgava dentro. Rabbia sfrenata mista a paura senza nome. Poi ha dato un'occhiata ai carrelli elettrici in cui gli ospiti che giocavano a golf stavano percorrendo il terreno. McAllister ha preso una decisione. È salito su una di quelle auto elettriche e ha guidato dritto verso l'uomo che ballava nella pelle di bisonte. Era stata una giornata calda. Il sudore si alzò sulla fronte di McAllister, ma in lontananza le nuvole si erano ammassate in enormi torri che incombevano minacciosamente sulla terra. Ci sarebbe stata una tempesta.

Già i primi venti freschi soffiavano sulle colline.

Signor McAllister, aspetti! lo chiamò qualcuno. Aspetta i detective, lo butteranno fuori.

Ma McAllister non ha ascoltato.

Ha continuato a guidare.

Il suo sguardo era fisso su di esso. La strana ballerina, nel frattempo, era giunta all'attenzione di McAllister. Guardò l'arrivo dalla sua collinetta. McAllister lo conosceva, non di nome, ma lo aveva già incontrato una volta.

Lo strano indiano l'aveva già assalito diverse volte, cercando di spaventarlo e intimidirlo.

Finalmente McAllister aveva raggiunto la collina. Saltò fuori dall'auto elettrica e si diresse verso la ballerina.

Cosa ci fai qui, ha rimproverato. Come osi presentarti qui!

L'uomo era alto, circa una testa più alto di McAllister, e già non era un uomo basso.

La sua pelle era di bronzo, i suoi occhi scuri e calmi.

Il suo sguardo si posò su McAllister.

Lei è in terra straniera qui, signore, dichiarò McAllister. Ma questo non fece alcuna impressione sul ballerino.

Rimase lì, quasi congelato in una colonna di sale, a guardare McAllister. Poi disse, lentamente, con voce scura: Sei maledetto, Doug McAllister.

Cos'è questa assurdità, gridò McAllister. Vai all'inferno!

L'indiano cadde in un canto. Si strappò un sacchetto dal collo e lo mise nella direzione di Doug McAllister.

Smettila, smettila e basta.

L'indiano è diventato silenzioso. I suoi occhi scuri scrutarono McAllister. Poi il suo sguardo ha vagato a sinistra. I detective dell'hotel si stavano avvicinando, tre uomini corpulenti in abito grigio. A una certa distanza, Clarissa lo seguì.

È di nuovo quel pazzo ufficiale indiano, ha opinato uno dei detective. Penso che sia innocuo.

Se non ti sbagli su questo, ringhiò McAllister. Si avvicinò un po' di più all'indiano.

Sei maledetto, ripeté l'indiano, la sua cupa minaccia. La sua voce suonava cupa, e la terribile certezza che ne risuonava fece rabbrividire involontariamente McAllister.

Stai cercando di minacciarmi, urlò McAllister.

Non sono minaccioso, disse l'indiano. Ti sto solo avvisando di quello che succederà.

E cosa sarebbe?

La morte è certa per te, ma non solo. Il tuo spirito vagherà senza sosta su queste colline, come gli spiriti dei nostri antenati che giacciono sotto questa terra profanata da uomini come te.

Con questo, l'indiano si voltò e si allontanò.

McAllister si rivolse ai detective dell'hotel dall'aria un po' perplessa.

Cosa c'è? Non hai intenzione di fare niente?.

Cosa dobbiamo fare, disse uno di loro, Conosciamo il suo nome e il suo indirizzo, e lo abbiamo già sommerso di decine di avvisi.

In quel momento David Three Hands, l'uomo con la pelle di bisonte si voltò e urlò: Sei bello che morto, McAllister!.

2

Madeleine Dubois era